Es gibt Augenblicke, die sich im Rückblick kaum mit dem beschreiben lassen, was tatsächlich geschehen ist. Äußerlich war vielleicht gar nichts Besonderes. Kein großer Abschied, keine sichtbare Entscheidung, kein Ereignis, das sich deutlich in ein Vorher und Nachher einteilen ließ. Und doch erinnere ich mich an Momente, in denen sich etwas in mir veränderte, obwohl ich noch nicht wusste, wohin diese Veränderung führen würde. Es war, als hätte das Leben für einen Augenblick aufgehört, mich weiterzuschieben. Das Alte trug nicht mehr richtig, das Neue war noch nicht da, und dazwischen entstand ein seltsamer Raum, in dem ich weder zurückgehen noch wirklich vorwärtssehen konnte. Genau diese Zwischenräume habe ich früher nur schwer ausgehalten. Heute erkenne ich in ihnen etwas, das ich damals noch nicht sehen konnte.
Ich war lange daran gewöhnt, Bewegung mit Leben zu verbinden. Solange etwas geschah, konnte ich mich orientieren. Es gab Aufgaben, Entscheidungen, Pläne, Erwartungen und irgendeinen nächsten Schritt. Selbst Schwierigkeiten hatten darin etwas Vertrautes, weil sie mir zumindest sagten, womit ich mich beschäftigen sollte. Viel schwieriger waren jene Phasen, in denen nichts eindeutig weiterging. Wenn etwas vorbei war, aber das Kommende noch keine Form angenommen hatte, entstand schnell das Gefühl, festzustecken. Ich wollte wissen, wie es weitergeht, wollte einen Sinn erkennen, eine Richtung finden oder wenigstens das Gefühl haben, dass dieser Zustand einem Zweck dient. Doch gerade darin lag oft mein größter Widerstand. Ich wollte einen Übergang bereits verstehen, während ich noch mitten in ihm stand.
Mit der Zeit habe ich erfahren, dass solche stillen Phasen nicht immer wirklicher Stillstand sind. Von außen können sie genau so aussehen. Ein Projekt bewegt sich nicht weiter. Eine Beziehung verändert sich, ohne dass klar wäre, was aus ihr wird. Eine alte Vorstellung vom eigenen Leben trägt nicht mehr, aber eine neue ist noch nicht entstanden. In solchen Zeiten geschieht häufig wenig, was sich vorzeigen oder messen lässt. Innerlich kann jedoch sehr viel in Bewegung sein. Gewohnte Gewissheiten verlieren ihre Kraft. Wünsche verändern sich. Etwas, das lange wichtig erschien, beginnt leiser zu werden. Gleichzeitig fehlt noch die Sprache für das, was an seine Stelle treten könnte. Ich empfinde diese Phasen heute eher wie eine innere Dämmerung. Es ist nicht mehr ganz Nacht, aber noch lange kein heller Morgen.
Gerade dieses Nichtwissen war für mich früher schwer. Ich wollte Lücken füllen. Wenn eine Richtung fehlte, suchte ich nach einer neuen. Wenn etwas endete, wollte ich möglichst schnell erkennen, wofür es gut gewesen war. Wahrscheinlich steckt darin ein tiefes menschliches Bedürfnis nach Zusammenhang. Wir möchten unser Leben als Geschichte erleben, in der ein Kapitel verständlich in das nächste führt. Doch das wirkliche Leben schreibt nicht immer so ordentlich. Es gibt Seiten, auf denen kaum etwas geschieht, und Stellen, an denen wir erst Jahre später begreifen, warum eine bestimmte Zeit wichtig war. Manche Übergänge lassen sich nicht beschleunigen, ohne dass wir ihnen gerade das nehmen, was sie uns zeigen könnten.
Ich habe in solchen Zeiten auch bemerkt, wie stark wir uns über das definieren, was wir gerade tun oder anstreben. Wenn ein Ziel verschwindet, kann plötzlich mehr ins Wanken geraten als nur ein Plan. Wer bin ich, wenn ich nicht mehr auf das hinarbeite, was mich so lange beschäftigt hat? Was bleibt, wenn eine Rolle nicht mehr passt oder ein Wunsch seine Bedeutung verliert? Solche Fragen können sich unangenehm leer anfühlen. Gleichzeitig liegt in dieser Leere auch etwas Ehrliches. Sie nimmt für einen Moment die Antworten weg, die ich mir über mich selbst gegeben habe. Nicht damit ich mich verliere, sondern damit sichtbar werden kann, ob sie überhaupt noch zu mir gehören.
In meiner Beschäftigung mit innerer Wahrnehmung habe ich gelernt, solche Räume weniger schnell zu beurteilen. Ich nehme sie heute nicht automatisch als Zeichen dafür, dass etwas falsch läuft. Für mich fühlt es sich gelegentlich eher so an, als würde sich das Innere neu ordnen, bevor daraus wieder eine klare Bewegung entstehen kann. Ich würde daraus keine allgemeingültige spirituelle Gesetzmäßigkeit machen. Jeder Mensch erlebt Übergänge anders, und nicht jede schwierige Phase trägt verborgen eine große Botschaft in sich. Aber ich habe für mich erfahren, dass ich manches erst wahrnehmen konnte, nachdem der gewohnte Lärm leiser geworden war. Solange ich wusste, wohin ich wollte, hörte ich vor allem dieses Wollen. Erst als es schwächer wurde, konnte etwas anderes überhaupt an die Oberfläche kommen.
Dieser Gedanke berührt für mich auch „Werde wieder magisch“. Nicht, weil solche Zwischenzeiten besonders mystisch wären, sondern weil ich beim Schreiben immer wieder an jene Augenblicke gedacht habe, in denen das Leben für einen Moment nicht nach Funktion, Leistung oder Richtung fragt. Wenn wir nicht sofort alles benennen, erklären oder nutzen, entsteht eine andere Form von Wahrnehmung. Das Unfertige darf unfertig bleiben. Ein Weg muss nicht bereits sichtbar sein, damit sich etwas bewegt. Ich habe den Eindruck, dass wir vieles von dieser stillen Magie verlieren, wenn wir jede Pause sofort als Problem betrachten, das gelöst werden muss.
Seltsam ist nur, dass ein Neubeginn oft gar nicht als solcher erkennbar ist, wenn er beginnt. Rückblickend lässt sich leicht sagen, dort habe sich etwas verändert. Im Moment selbst kann es sich vollkommen unspektakulär anfühlen. Eine andere Reaktion als früher. Ein Gedanke, der plötzlich keine Macht mehr besitzt. Eine Entscheidung, die nicht mehr erzwungen werden muss. Eine alte Sehnsucht, die sich leise verabschiedet hat. Das Neue tritt nicht immer mit einem großen Gefühl von Aufbruch in unser Leben. Es kann so still auftauchen, dass wir es zunächst für nichts halten. Erst später merken wir, dass wir längst anders schauen, anders entscheiden oder anders fühlen.
Heute haben diese Zwischenräume für mich deshalb etwas Eigenes bekommen. Ich muss sie nicht lieben und ich erlebe sie noch immer nicht als bequem. Doch ich habe aufgehört, sie sofort mit Leere zu verwechseln. Wenn die vertraute Bewegung aussetzt und noch nichts Neues an ihre Stelle getreten ist, denke ich manchmal an einen Atemzug kurz vor dem Ausatmen. Für einen winzigen Moment scheint nichts zu geschehen. Und doch ist dieser Moment Teil derselben Bewegung. Vielleicht sind manche Zeiten in unserem Leben genauso. Nicht Ende und noch nicht Anfang, sondern dieser kaum sichtbare Augenblick dazwischen, in dem die Zeit ihren Atem anhält und etwas Neues noch still genug ist, dass wir es nicht erkennen können.